{"id":40880,"date":"2020-07-15T14:20:25","date_gmt":"2020-07-15T12:20:25","guid":{"rendered":"http:\/\/www.sandrapetrignani.it\/?p=40880"},"modified":"2020-07-15T14:30:20","modified_gmt":"2020-07-15T12:30:20","slug":"antonio-moresco-e-gli-alberi-il-foglio-15-7-20","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.sandrapetrignani.it\/?p=40880","title":{"rendered":"Antonio Moresco e gli alberi (Il Foglio, 15\/7\/20)"},"content":{"rendered":"
\"\"<\/a>
Antonio Moresco<\/figcaption><\/figure>\n

Per quegli strani capitomboli che ci impone il destino, Antonio Moresco si \u00e8 trovato, durante la pandemia, isolato e solo in una casa di Mantova. S\u00ec proprio a Mantova, sua citt\u00e0 natale non amata, anzi definita \u00abil luogo per me pi\u00f9 doloroso e traumatico che ci sia al mondo\u00bb. E cosa fa uno scrittore murato dentro un piccolo appartamento non suo, isolato e impedito nel desiderio di fuga? Scrive. Se poi si chiama Antonio Moresco, cammina anche. Persino quando camminare senza meta e apparentemente senza ragione \u00e8 rigorosamente vietato. E infatti cammina di nascosto e di notte, eludendo pattuglie e mettendosi a parlare con gli unici esseri viventi disposti a rispondergli: gli alberi. Alberi come lui murati, di quelli che misteriosamente nascono e si sviluppano nei posti pi\u00f9 impensati, in una fessura del muro, in un tombino, su un vecchio tappetino dove il vento ha portato piccoli semi capaci di far germogliare una forma vivente, per quanto stenta e contorta.<\/p>\n

I vicoli periferici di una citt\u00e0 non sono il luogo ideale per gli alberi. Ma la natura \u00e8 cos\u00ec, sorprendente ed esplosiva, silenziosa e determinata. E ha molte cose da raccontare, cose che solo un poeta sognatore riesce a intendere. Canto degli alberi<\/em> (Aboca, 275 pagine, 14,00 euro) \u00e8 la saga melodiosa, ma non per questo meno drammatica, di un incontro notturno e segreto fra un uomo – lo chiameremo il \u00abprigioniero di Mantova\u00bb – e questi alberi cittadini che tanto hanno da insegnare a chi ha la pazienza di mettersi in sintonia, chi si considera un \u00abrandagio\u00bb consapevole di quanto \u00able nostre vite sono da riguadagnare e riconquistare, le nostre vite e tutto ci\u00f2 che lega tra di loro i corpi, le menti, le persone, le generazioni, le stirpi\u00bb. Perch\u00e9 altrimenti siamo gente che sembra viva, ma invece \u00e8 gi\u00e0 morta. Cos\u2019hanno allora da dire gli alberi alla disgraziata gen\u00eda degli uomini, che soffre persino quando non si rende conto di farlo? E che non imparer\u00e0 niente dal virus terrorizzante, ma anzi torner\u00e0 a inquinare e distruggere, a tormentare e sopraffare alimentando \u00abautocrazie politiche sorrette dalle economie criminali\u2026 in attesa di una spartizione di bottino che alla fine non ci sar\u00e0\u00bb?<\/p>\n

\"\"<\/a>E\u2019 un capovolgimento quello che predicano gli alberi, totale\u00a0 e doloroso. Si tratta di estirpare le proprie radici e ribaltarsi. Si tratta di vivere un trauma spaventoso, enorme, fino in fondo. Ma qui mi fermo nel riferire la \u201ctrama\u201d di questo libro che, come sempre in Moresco, \u00e8 quasi irracontabile. Perch\u00e9 non \u00e8 un libro di trama, ma di emozioni, ricerca, sentimenti, invettive, musiche (la musica misteriosa che il prigioniero di Mantova, attraverso la finestra, sente suonare al pianoforte in un altro appartamento). E infatti nel titolo si parla di \u00abcanto\u00bb. E\u2019 un libro-sinfonia con i suoi allegretti, i suoi andanti, i suoi rond\u00f2. Un libro che genera magie. Come questa: mentre lo stavo leggendo, alla radio trasmettevano la Terza di Mahler. E il conduttore del programma raccontava che Mahler, inizialmente, aveva dato un nome ai sei movimenti della sua sinfonia. Il movimento che stavo ascoltando era il secondo: Quello che i fiori del prato mi raccontano<\/em>. (Cui seguivano: Quello che gli animali della foresta mi raccontano<\/em>. Quello che l\u2019uomo mi racconta<\/em>. Quello che gli angeli mi raccontano<\/em>. Quello che l\u2019amore mi racconta<\/em>).<\/p>\n

E ho pensato che Antonio Moresco \u00e8 il pi\u00f9 mahleriano degli scrittori. E non solo perch\u00e9 fa parlare gli alberi come Mahler i fiori, ma per l\u2019improvviso impennarsi del racconto che sprofonda poi nel sottovoce, per la struttura ampia, piena di ritornelli, di larghi, di fughe e ritorni e, soprattutto, perch\u00e9 – se non qui in altri libri – anche Moresco ne sa parecchio di consonanze ultraterrene, e di angeli.<\/p>\n

\"\"<\/a>
Gustav Mahler camminatore<\/figcaption><\/figure>\n

E l\u2019amore? Proprio mentre il pigioniero inveisce che \u00abla stupidit\u00e0 e la follia degli umani \u00e8 senza limiti\u00bb, quegli umani che visti dagli alberi appaiono \u00abpiccoli, brutti e deformi\u00bb e soprattutto \u00abciechi\u00bb rispetto alla verit\u00e0 delle cose, e le cose ultime in particolare, l\u2019amore \u00e8 il cemento di questa scrittura o forse, per restare in tema, la sua radice. \u00abApro gli occhi, anche se li avevo gi\u00e0 aperti\u00bb dice a un certo punto il prigioniero di Mantova. L\u2019obiettivo \u00e8 farli aprire agli altri: che anche gli altri abbiano orecchie per la voce silenziosa degli alberi e occhi per essere una cosa sola con la propria visione. L\u2019amore tutto crede, tutto spera, tutto sopporta\u2026<\/em> ma Moresco non \u00e8 San Paolo, e la sua speranza s\u2019infrange contro una sconfinata, tragica consapevolezza: che \u2013 dopo la grande paura del virus \u2013 torneremo alla normalit\u00e0 \u00absenza cambiare niente, senza inventare niente, in attesa di venire trascinati nelle estreme guerre nucleari e batteriologiche per il possesso delle ultime risorse naturali rimaste\u00bb.<\/p>\n

Morale della favola, allora, non sar\u00e0 che hanno ragione gli alberi quando, in uno dei tanti colloqui col prigioniero, si augurano che \u00abquesto flagello stermini tutti gli esseri della tua specie e che gli alberi tornino a coprire ogni cosa con il loro silenzioso abbraccio\u00bb?<\/p>\n

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