Il popolo avanza fissando il futuro, discutendo, le mani aperte o chiuse a pugno, ma soprattutto aperte con i palmi rivolti al cielo come chi è finalmente pronto a ricevere,…

«Fra le cose più importanti della mia vita», così Marguerite Duras definì Il dolore, un diario scritto alla fine della guerra e ritrovato molti anni dopo in un vecchio armadio….

«Boom. Gulp. Gnam gnam» E qui i timpani, di là i violini. «Slurp. Wow. Gasp». La banda cittadina suona il rap. Bambini mammutones (le maschere popolari sarde) irrompono disturbando i…

L’argomento si ripropone regolarmente: esiste una letteratura femminile? Ha senso dividere la letteratura, al di là di un elemento brutalmente sociologico legato al sesso degli autori, in maschile e femminile?…

Lo chiamavamo Ben e una volta gli dissi che gli stava benissimo quel nome: «ben placido» era il suo ritratto. Lui, che amava le astuzie del linguaggio, rise in quel…

Montreux Malgrado l’ assedio del traffico e il cemento che divora la montagna, il panorama che si gode dal Palace Hotel è lo stesso che vedeva Vladimir Nabokov dalla sua…

Era la fine d’ottobre del 1989, presi un aereo per Losanna e un treno fino a Montreux, dove dovevo incontrare Dmitri Nabokov, unico figlio dello scrittore che avevo amato forse…